Que rico el menta granizado!.

Acaso todo es verdad o mentira? No puede haber algo que sea verdad-mentira en diferentes momentos casi simultáneos y que por mínimos cambios cuánticos pasen de lo real a lo irreal?. Como un electrón que gira y mantiene los metales apelmazados. Será que el electrón es la base de su estructura, lo que los mantiene unidos?. Pasándolo al cuadro humano de la vida estaríamos hablando del amor, para darle mas o menos un nombre, un significado, igualmente nunca voy a encontrar el electrón ni acariciarlo (que rebuscado el hombre como rompe con tocar las cosas), al igual que al amor. Entonces es por eso que elijo hablar de algo que nadie va a poder guardar en algún lugar, me saco el peso de encima , digo que todo es nada, que vos sos yo, y que si el pájaro vuela es por sus alas.

Una oveja atada a un poste de una ruta...

De pelo enrulado.

Solo su mascar entretiene

y atada esta al poste

el poste que es su inicio-final

solo ella percibe la constancia externa

la interna parece estar quieta

invívida

todo es el ver

el olfateo suele confundirla

se encausa con el bicherio

y pasta, hasta el tirón cíclico.

Pasan maquinas con fuerte rencor

ella empalma esa vuelta de labios

que es su actividad primera

y allí quizás caiga

o quizás, quizás vaya al fuego.

Todo, si todo, parece que todo

Parece que todo, si todo, y cuando digo todo me refiero a todo, no... Estoy analizando. Parece que todo, y ahora si, todo, pucha . . . Escribir cada pensamiento es complicado, porque cuando uno piensa o escribe algo, a veces se torna obligatorio dar una explicación a todo eso que se muestra, dar a conocer el mundo que lo ha creado, con que manos lo ha moldeado y con que intenciones e infinidades de variantes.
El problema está cuando uno pasa de describir el objeto a desdoblarlo, nunca para de partirse en mitades y son cada ves más chicas, y que pasa?, es como el frijol, o te da la fuerza para caminar si es que optas por ello, o termina siendo un pedo líquido, y más tomando agua de un río que poco tiene de río y mucho tiene de criadero de sapos. Pero bueno, ahora voy a optar por seguir la idea ya que explique el trasfondo del porque no voy a profundizar en que derivo a ello (caigo en la misma, jeje).
Parece que todo lo que uno experimenta esta interlazado por energias que tienen que ver con las consecuencias del pasado, con pequeños destellos que llegan a determinar completa como es una situación vivida en el presente. Aquí mismo se presenta, pues, esto que escribo no es un pedo líquido y nada más, es el conjunto de frijoles de diferentes especies que terminan construyendo la idea. Es por eso que me resulta cada ves más fácil despreocuparme por lo que pasa hoy y ahora, porque definitivamente debía pasar, es decir que se viene gestando desde un principio. Entonces lo único que queda es dejarse deslizar por el río, y que el agua sea el guía, el agua siempre sabe por donde transcurrir.

La niña...

La niña corre liquida por el cuerpo, 

te salta de los ojos,

enternece la piel

y del sol hace trazos

un abrazo que alivia los sesos (nh)

un santiamen de nirvana se hace notar

inmiscuirse en el calor

que cuida de esos seres

haber encontrado una pequeña llamita 

que la niña siga niña y enhniñeze su ciudad.

. . .

cuando hablo me refiero a... ese destello,
no lo viste?, a ver, ese... mmh ese mismo,
deja caer tus ojos, no te mires, se nomás
ese, el agua sucumbiendo, deslizando en suelos de cristal
mirá, esa montaña totalmente verde
y ese pajaro con su cola amarilla, y su canto de gota,
el chiqui chiqui del guayno... a todo... a todo
el relamear del perro, el calor hacerlo liquido sangre
el recostarse a ver el cielo y ufff, allí está
dos estrellas fugases, el fuego dentro profundo
humo en los ojos, mocos
y tambien el carga y descarga, el arte de usar el cuerpo.

La autodestruccion esta en modificar nuestro entorno para hacernos inutilmente adaptables, eso que en algun momento nos salva como especie hoy nos destruye.

Pukka-Shungo

Caminando por camino, plantas que rodean su estilo. Al-par-gatas, cambia el aroma y los rasguidos dulces del nectar. Hay un zumbido que encuentra cabello, es su hilo hogareño. Pequeños estruendos del alto ser, las colas equilibran para comer. Uno mira.
Decidir avanzar, y encontrar la liana, atrapa al viejo. Un recondito escondite, manos negras tal isotopos-pos aplauden. Forma viril espectante.  Grillerio, son capas de sonido, que vibran al asar. Cielo verde, pequeñas espumas brillantes lo dibujan al contraste.
Frescura inmediata, e infinidad de aquellas que ruedan. Sabanas rojas amarillas naranjas, soplan en vertical, y su polvo apelmaza mi cristal, generando mocos.
Ser pequeño, o ser eficiente. Luces al oscuro, atraidos a las sabanas. Manos de colores tal isotopos doquier. Apagar la mente. Amor al arbol. Incrustar en su vientre pequeñas partes, que al crecer, oxigena.

Lo húmedo de las maderas

Que ingenuo soy, pretender que un vaso de agua me de las purezas que despido y rechazo de mi cuerpo con cada cigarrillo es como pensar que un corto de luz en la ciudad va a durar para siempre y la luz tenue de las velas que le agregan romanticismo en la madrugada van a ser eternas. Hoy pude encontrar una melodía a los pasos sobre el piso de maderas, al abrir y cerrar la puerta del baño, al teclear en la computadora, a el fluir del agua del lavatorio, que inspiración la mía. Era solo cuestión de escuchar con atención, son bellos los ruidos cotidianos, si uno logra darle valor a cada movimiento. Puede ser música sin ritmo, sin grandes destellos, pero lo pude percibir tal cual se oyen. Como también pude encontrar en mi barba dejada estar un ocio frenético incansable e inexplicable.
Deje las cajitas de remedios caer, deje contar los pliegues de mi frente, deje ver los detalles inhospitos de un espejo que miente. Y aún así no se la razón por la cual sigo esperando.
Dejé pasar tiempo, renuncié a victorias pequeñas pero bien atribuidas a mi voluntad, dejé de pensar en los cactus plantados en mi jardín que alguna tarde recogí de la calle lastimando las yemas de mis dedos. Y aún así sigo dejando tantas cosas.
Después repunto mi capacidad, se que va llegar, confío en mi ser futuro, a veces mas que mi ser presente, lo que puede llegar a hacerme concluir que mi ser futuro es más fuerte, pero oye, no existe aquí.
Intento encontrar en el perro, un abrazo apacible, un cariño encontrado y escondido de la magia en que creí siempre, lo encuentro, pero no me lo dice el animal. No me convenzo.
Y cierro los ojos, canto a mil brisas, cuento puntos blancos, y le dan forma en mis neuronas. Toca con mi lengua la nariz y descubro la materia oscura, veo en los pastos verdes pastos verdes, veo en el cielo cielo, veo en las nubes nubes, veo en la luna que parecía apoyarse en el horizonte de la ruta, y que luego parece haber crecido y madurado para achicarse y hacerse aún mas simple. Corro por mis venas, callo mis deseos, cierro las piernas y veo.
El agua de microondas distinta al agua de hornalla, como una frazada en invierno, que en verano se pierde en el placard. Coso mis párpados con piel, cierro mi boca y me tiro a dormir.
Despierto y comienzo a vivir, otra vez.

Ni yo ni vos, eso.

Llega él, y se sienta, cruza las piernas, se razca la ceja izquierda, sus pies golpean el suelo. Llega ella, acerca su menton al otro menton mas rustico, y se escucha la succion. La figura guitarristica se apoya sobre su centro. Los localizadores prendidos se obstruyen. No hay sonidos diarios ni cafe.
La guitarra sonrie de lado, muestra sus dientes. Él la asemeja, y reformula su tesis. Pasan bocinas y ruidos que arrastran. De a poco hay nitidez y se coagula aquel lugar. Entendidos comienzan a jugar.
El mira acariciando, ella lo persigue, llega a su menique, quien tiende a temblar. Vuelta a empezar. Ella solo entibia sus pomulos, no tiene porque hacer algo mas. Él cae rendido. Sus manos quieren enraizar la vista. El objeto no se percibe, solo destellan. Sus pelos largos bailan al su cráneo voltear y volver. Ella toma su mano cuadrada, y se interlazan. Termina con un beso.

Al mirar las caras...

Al mirar las caras, las cejas tienden a fruncirse, los labios forzosamente se cierran, y los ojos son tristes con mucha opacidad. Miro y cada uno tiene su expresión. Seré yo quien produce esos signos?, o serán ellos que ven en todo a si mismos. Ven en cada una de las cosas su esencia y uno puede saber como se sienten consigo mismos al mirar sus caras. Fue por eso que pensé en sonreír frente a ellos, en abostezar el menton, dejar caer las manos tibias, en darle lugar al estomago. Para que ellos vean eso que esta en ellos, esa chispa que los define como seres, esa luz que los rodea y los cuida en cada momento. Así pues sonreirán todos, porque cuando hay una sonrisa hay otra que tiende a copiarla, sonreir...

Despues de mucho tiempo haberlo escrito.
El que escribe es un ser utópico que cree alguna vez. Digamos que me aconseja a veces.

TODO LO QUE POSEAS DEBE CABER EN UNA MOCHILA ENTONCES TU MENTE SERA LIBRE

El viajar...

El viajar te hace hechar en practica muchas cosas que en la cotidaneidad le damos valor solo de texto. Como el vivir despreocupado por la hora, como el no plan, como las experiencias nuevas simultaneas, como el admirarse uno, a la naturaleza. Poner en práctica el concepto, eso es lo que genera felicidad, realizar todo lo que la gente dice y no hace, porque no hay tiempo para ello, solo hay que trabajar para...
Aqui trabajo tambien, pero mientras lo hago no pienso para que, sino que valoro ese momento, porque aprendo a cada ves cosas diferentes. Y eso tambien puede hacerse en la rutina, solo hay que transmutar a la rutina en no rutinante, uno tiene que ser su propio alquimista. Cuando veamos un libro LEEAMOSLO, no digamos, "ah, no, debe ser un embole", tanto se puede aprender de las cosas mas embolantes, y hasta podemos no hacerlo embolante, es decir, transmutar, CLARO PEH!.

Después de un tiempo de haberle escrito.
La verdad es que no cumplo ni media palabra de lo que escribo, pero bueno, por algo se empieza. Esperemos que no sean solo palabras no?.

El don humano

Es interesante como los recuerdos pueden disfrutarse a cada ves que se los toma para observar. Es un don atraer al presente sensaciones del pasado, que digo don? es un arte. Con las memorias podemos hacer lo que nos plazca, retocarlas a nuestro gusto, hacerlas mas interesantes. Sirve para muchas cosas. Para contar anecdotas queda mucho mejor exagerar en los puntos clave, es decir, "si, si, iba como a 40 por hora, la rueda de la bici quedo así!. Volé por el aire. Me excita la adrenalina". Otra mas personal puede ser, "uhhh la comida de la vieja", la de cualquiera es la favorita. Pero vamos, solo cuando hace mucho no la comemos y ella no esta presente. Digamosle, "vieja, te amo, que buenas milanesas...", aunque queda como muy oportunista. Podemos largar un "te amo" y despues hablarle de las milanesas, asi se queda contenta, hay que ser atento che!.
Bueno enrealidad no se que tiene que ver con el don del que hablaba..., ah si, ya me acorde, el tema es cuando uno exagera la comida de la vieja, porque esta bien, una madre puede cocinar bien, pero las papas fritas, son siempre iguales, pero bueno, a quien le perjudica exagerar un poco de ves en cuando.

Solo quiero......

Esta es mi pantalla esférica, 

El pentágono del color,

 se nota una huella en mi mar,

 Y esas aguas se ven afectadas, sucumbiendo.

 El desnudo sentir,

 El deseo de unión,

Estar así, porque sí, 

Y decir no, y decir si,  

Lo importante hoy,  

Ahora, ya estoy 

Moviendo mis dedos, 

Moviendo voy.  

Caigo perplejo en una bolsa de dulces 

Rojos, verdes, azules, verdes, 

Y me contagio ya, 

No tengo salida,
se empalaga, el paladar.  

Es que esa forma,  

Ese molde maldito fue, 

Quien me dio instantes, 

Y energías al ver.
  

Solo quiero filosofar y en bolas.

Tengo miedo a morir?, ahora mismo no. En el abismo la sangre habla.

La muerte...

La muerte es y no es un tema para discutir. No parece de real importancia, hasta nos da una sensación ficticia. Que hacer con la muerte?. Si queres llorar, llorá; pero cuando te detengas y respires profundo mirando intensamente en tu interior, cuando tu mente se quede en blanco y mires a la vida tal hojas en el viento, aprovechalo. No sigas por mera coincidencia-casual-causal entristeciendo y rechinando tus entrañas, ni menos dejes aflorar en tu circulo una burbuja llena de espuma, a caso no te paras a pensar?. Con todos los mocos, las lágrimas, algún que otro orégano en los dientes. No te paras a pensar en mi?, Cuando yo con mis brazos te abrace (te tenga que abrazar?) y me llene de tus fluidos incosistentes que por momentos se pierden de mi conciencia; es allí cuando mas miedo tengo.
La muerte es y no es, cuando pasa parece que uno no esta en su debida postura, algo dentro suyo es inerte, es ocaso, es seco como un ladrillo, uno es un lacayo, uno es lo peor que se nos ocurra, o acaso es que es ilógico?, bueno, ilógico?, poco razonable?, algo así, algo como sin sentido, sin oxigeno, como una cabeza que piensa sin oxigeno. En fin, no porque me muera, o te mueras, o se mueran, o nos muramos hay que afligirse, yo que sé, tomaría una actitud mas convincente yo que se. Además, quiero dejar atras siempre que puedo la idea de valoración de la vida como nos han dicho. Somos un ciclo, llovemos, nos hacemos vapor, nos transformamos en glaciar y llovemos, y quizás nos transmutan. Es mas debe de haber algún yo vagando por... Grecia?.

Comienzo a mejorar...

El miedo a contradecirse es un autoboicot. Es raro, ya que el miedo a contradecirse suele darse en casos donde las contradicciones son parte del ser, estan presentes. Este miedo; voy a dejar de decir miedo porque si no la mente lo asimila y allí comienza todo; es solo la nada frente al avizmo rico en paisaje y sobredimensiones explotando, haciendo zigsaguear la mente de lado a lado, dibujando una forma de aplicar la vida al universo. Las hormigas y su política funcionan como un nucleo activo por el bien de la feromona madre, la mente mientras piensa mas hace a las cosas inexperienciables, la mente debe ser acallada, la mente debe tornarse una herramienta para el bienestar, no para el autoboicot, la mente es nuestra y de ella hacemos todo lo que queramos, no hay porque mentirse, no hay porque creer que la mente es un ser aislado en el aire difuso al tacto. Liberemosnos de los pensamientos respirando, saquemos los pensamientos por la nariz, dejemos la mente libre de trabas, seamos un poco mas perro.

Me dijo que escriba

Me dijo que escriba, me pidió que escriba. Al fin y al cabo, que tiene de interesante escribir?. Si, es una forma muy bonita de expresar los sentimientos, las incognitas, las travesías y los desayunos de los jueves. Pero me ensimismo, y doy cuenta que el escribir encierra ideas, las cementiza diría un don nadie. Una idea escrita, se queda escrita ahí y allí muere, para el que lo escribe mantiene esa idea, entonces el escritor solo escupe. De un momento a otro, quizá el frío no se sentía tanto a las orillas del Rio de la Plata, quizás no dibujamos 100 veces el fuego en el aire, quizás tantas cosas pueden haberse modificado, pero la idea sigue estando inmutada.
Es decir, el escribir tiene como buenaventura el volar con las manos o los dedos . Cuando hablo de escribir, me refiero a dibujar con las letras, que ya no se hable mas con vocales y se pase a hablar solo con consonantes, acentuando la forma de pronunciarlo para intensificar su sentido. Puede ser una sopa de ideas, una idea de letras, puede ser una pintura, puede ser mucho una escritura.  Es arte, y así debe ser tratado. Escribir para enseñar? Podríamos, pero quizás las aces y las eses no esten volando si no un poco atadas a la moralidad, a la etica del ser/ente del aire, perderíamos todo eso que en este instante me puedo permitir. Escribir para concretar mis ideas?, es algo inconcluso, las ideas se disfrutan mas cuando no son consisas cuando tienen poco de base, cuando son solo suspiros, o movimientos de labios entreabiertos que se comunican con otros que son tubos de deseo y se pasan las brisas de algo que los llena y los vacía en cada instante.  A cada momento, sas, hay que tener papel y lapiz, hay que saber estarlo, atento a ello, atento a cada momento, porque digo esto?. Porque nuestra mentesita; pobre de ella; esta moldada por tantas injurias, lamentablemente uno se vuelve superficial con todas estas manías de la gente, uno se vuelve indiferente, y los momentos pasan a ser recuerdos de una mente amoldada, por eso hay que tener una libreta y un lapiz para ir escribiendo sobre la vida, ir trazando los caminos de los pies. Quizas pasen tantas cosas que si las escribimos, al pasar nos pierdan, si, nos pierdan ellas de vernos, ellos los pajaros azules de canto de gota, quizas ellos se pierdan de nuestros ojos, quizas ellos sean quienes graban y nosotros quienes pasan y ya.

El hombre de barro

Se miró las manos que dirigidas al cielo contrastaban chorreando en barro, asi avistó un halo en diagonal que penetraba la tierra y sintió que respiraba llenando su pecho de aire tibio, tuvo que ver en las vetas de sus costillas, en su abdomen que se hinchaba y en sus piernas para corroborarse alli. Llego a sus pies pomposos y en un vaivén enterró su conciencia, dando vuelta su mente como un imán, huyendo a los aires de un  ser que en palabras no se puede ver.
Mechon patagonico y largo en constantes suspiros fueron su resguardo.
Sin saberlo sigue existiendo, por su historia, por su canto, quizás tambien por su destino terrenal. Se puede ver en sus desorientados ojos opacos amarillos como se queman sus recuerdos.
Sus piernas, brazos y torso cubiertos en tierra fresca. Las uñas en sus dedos llenas de polvo, de ceniza.
Cada mañana después del incendio acostado sobre la caliza fresca de la luna un poso sin fondo apareció al horizonte en sus pestañas, del vientre nacía toda esa sed. Busco una explicación, trazó líneas en mapas inconclusos, pestañeaba el control de los días, seguía a las hojas caer de un queñoa cercano al Bio Bio (no se movía mucho de allí) caer en danzas circulares, y pretendía comprender eso también.
El soplido de las llamas, los gritos de guerra se habían grabado, los escuchaba casi todo el tiempo.
Ultrajado eternamente. Pasaba los días entrecerrando sus ojos para no darle razones al sol, permanecía intacto esperando desvanecer, pero eso no sucedió. Su cuerpodesnudo estaba a tono pero su espiritu deshilachado, era dos direcciones contrapuestas, era una contradicción latente.
Una noche fría durmió y soñó a una mujer blanca que lo miraba, solo lo miraba, y llovieron serpientes que tomaron sus piernas y brazos y lo inmovilizaron, la mujer lo beso en la frente y despertó, transpirado y jadeante. Así comenzó su odisea carnal, ni bien sus ojos poseados vieron esa celestial performance dejaron de entreabrirse para saltar bruscamente de su cuerpo, y la sensación en sus pies dejaron de mantenerlo quieto para empezar a moverse. Si hubiese podido describir la actitud de su corazón frente a semejante espectro tendría en sus manos el origen del mundo. Pero no, era una fuerza que corría por sus venas y cada noche volvió a suceder.
En su vigilia comenzó a seguirla, a contar sus pasos, a verla de más y más cerca.
Él a unos pocos metros. Ella dada vuelta parada sobre sus pies con sus mechones amoldando su figura y esa línea exótica en la espalda que pretendía la perfección y lo era, el brillo de los músculos en sus piernas, el contexto de sus hombros como reteniendo algo enternecedor e inocente pero puramente bello. A pesar de ello había algo raro en sus finas manos, eran ampollas sangrantes. Se armó de valor y se ubicó en su sombra, ella lo pudo percibir y comenzó a voltear y lo encontró hecho un charco de barro, lo analizó, lo piso en la cara y siguió su camino.
Esos cristales eran la perdición, al verlos entendió que si seguía haciéndolo iba a permanecer en una vigía constante en eternidad, un viaje de ida entrelazándose a lo mas profundo de la serenidad de un camino capaz de llegar a la mismísima luz, un campo blanco de sal en el cual se absorbían las malas energías y se purificaban las almas. Allí se sintió por un instante este hombre de la tierra.
Así, en sus días no soñados busco la mimesis de aquella mujer, madre, hermana. Ya todo su pasado era polvo y nada mas que polvo, sus deseos era reconstruirse, revalorarse, renacer.
Pero en sus días de sueño estaba mas y mas cerca de aquella mujer que nuevamente soñó, esta ves aparecio de espaldas, y repentinamente giró su cabeza con las pupilas ahogadas, abrio su boca queriendo gritar, su cara estaba deformada ampollas en sus mejillas, y sus dientes tenidos de sangre negra, el hombre reacciono con un salto horrorizado y al despertar se hecho en la hierba boca abajo atragantándose en dolor, en ese mismo instante un velo de luz lo estremeció atravesando su cráneo. Las imágenes descendían, estaba la mujer golpeando su reflejo en las aguas del río, la misma mujer que vio en las puertas de Así comprendió el cometido, y casi flotando levantó su humedecido y deformado cuerpo y se largo en una carrera en busca de una sola y única fuente de calor, que aunque no tenga ojos y manos, ni pies, ni olfato, iba a terminar encontrando. El viento lo golpeaba en la cara, cipreses lo acompañaban en punta ancha, con erudición por una respuesta inmediata  y anduvo mas veloz que nunca.
Finalmente la vio desvanecida en el mismo lugar donde se encontraba antes, cerca del río que por suerte no la había alcanzado en su crecida. Ella repleta de manchas azules. La alzo en brazos, y miro al cielo que se cerraba en eléctricas nubes de tormenta, se puso mejilla con mejilla como el armado de un rompecabezas y murmuró “ámate como yo debí amarme, para amarte y que me ames”, una paloma blanca voló recto al cielo y el diluvio comenzaba a gritar tan fuerte que los brazos del hombre comenzaron a diluirse con el agua perdiendo rigidez y causando la caída de la mujer, cubriéndola en lodo. Las manchas comenzaban a desaparecer, en ese instante en un acto impulsivo se arrojó sobre ella esfumándose en un charco inmenso, y por consiguiente un rayo golpeó sobre ellos.
Cuando la tormenta paró, y el sol tímidamente se hacia ver, del charco brotó un tallo, convirtiéndose sagazmente en un árbol de cercis, y como chasquidos crecieron capullos y hojas color pasión. En lo más alto de la corola del árbol se abrió una flor como la entrada de un viento polar al sitio mas cálido de la Tierra, y salió una mariposa encontrando al fin el acierto en sus alas.

Una lucesita salta

Ahora escribo, porque me llamó eso que a uno lo levanta. Te llama y no podes engancharle, tenes que trabar. Y por eso escribo, buscando esa palabra de luz, esa sonrisa desahogadora, esa que te dice la clave. Y es ahi cuando me sostengo de una palabra. Me levanto, y esa palabra ya no causa tal estigma, me divorcio y parece que esa luz desaparece, porque no era el tronco de esos que duran en quemar, era solo un poco de ramitas que hicieron estruendo en un momento. Ahora busco, y busco, encuentro de a momentos otras palabras pero siempre es lo mismo, siempre es el ciclo mismo. La vida pierde sentido de a momentos, y quizas será porque la vida no tiene luz por el brillo de un unico santiamén de inspiración. No debo aferrarme a una palabra, a una rama, debo encontrar ese calido momento de satisfacción que se propaga por el cuerpo y lo enternece.
No hay llamas que duren para siempre, no hay fuegos eternos, solo hay algo que no deja de existir, es la luz, en cada instante, en cada momento, en cada caricia, esa es la luz que reclama mi ser, que pide a gritos ser tomada por mis yemas de los dedos, que pide ser recogida del aire, que esta sentada para que la note. Ella es celeste, verde, naranja, es blanca, es transparente, es imparable, te amortigua los sentidos con sus extremidades infinitas, con su lecho infinito, con su punto ciego al fondo, tiene ojos, siente, pestañea y todo un cosmo titila, da punzadas infimas para que no lo retengas, solo para que te despiertes, para que profundices en tu interior y lo hagas vivir, de la forma que sea, con un grito, con un llanto, con un nudo en la garganta que tiene que explotar y yacer al fin. Por eso al oler un jazmín se te dibuja la lomita de la cara. En ese instante se dibuja, pero luego debes dibujarlo de otra forma, el jazmín esta, pero la lomita ya se cansa al ser de jazmín y pide que le den un beso.