jueves, 27 de marzo de 2014

Tomás

Tu colchón macizo
de mentiras sobre mentiras
han hecho de vos
un muro ocultando el sol

han hecho voz
quebrantando tus deseos
que intuyo, son los míos
y vos los cubrís de rocío

los mandas a pintar
les pones un nombre
y los dejas allí, esperando
esperando, ando

dentro, la tierra querida
en el centro de la vida
encontrarás una pasión
y volverás con una canción

tus ojos serán, espejos del azar
y te llevaran, al final, la luz
y el muro tan macizo
con agua (amor) lo podés derrumbar

o trepalo, que sí, esta allí
y tus ojos no lo ven
como un muro capaz
de ocultar el sol, una ves mas

no te entiendo, hermano
que caminos separados
son extremos del que hablamos
diferencias encontramos

por favor, no culpes mi comprensión
es que tu guía te hace mal
y me hace mal que te haga mal
y no lo veas en el mar

me quedo ciego al ver
que la pantalla donde ves
te da tranquilidad y felicidad
te da culpabilidad y temor

daría la vida
encontrar espacios
y mostrarte mía
aquella vida, que supe elegir

se vuelven arácnidos mis sentidos
sombras que mis ojos no evitan mas
y mis puños te alejan ya
te alejan ya, te ale...

río de catapultas 
que acechan tu ventanal
que lo encuentran atestado
Ay! si pudiera yo, darte luz...

lunes, 17 de marzo de 2014

Lo burocrático...

El hombre es un bello animal, es astuto y pícaro, puede contenerse en el peor de los estados, puede fingir. Mas que nada puede fingir. Y no atreverse a cambiar, el cambio lo hipnotiza, lo paraliza hasta que se realiza existencialmente.
Los ojos son como las espinas de los cardos, los ojos protegen, evidencian cercanía, contacto. El cuerpo danza entero y sabe nombrarse a las leguas en cualquier sombra. Su alma se permite flotar por momentos y repensar sus cometidos políticos.
Del hombre su alma avanza mas rápido que su cuerpo. Hay almas viviendo en cuerpos inmaduros y procaces.
Mientras saboreamos la miel queremos también tocar y hacer el amor. La superestructura mental es la burocracia del arte. El hombre es su propio burócrata, burgués y mal parido. La mujer? es lo mas lindo que nos pudo pasar...

El bajón del martes

Esto está escrito y no se mueve de allí, son solo palabras al azar, salen para quedarse, para estancarse y pesar con su masa brumosa. Cada letra pensada es un instante más de quietud, de creación imperfecta y fugaz, pura y solamente fugaz, no aviva la sangre ni salpica a los ojos. Es una vaga realidad, es totalmente lejano, no duele ni enfría, tampoco te pone los pelos de punta ni mucho menos llora, se queda amontonado en la garganta y no te suelta. Cada letra lo apelmaza mas, y al intentar inmiscuirse uno en el asunto no encuentra cosas, como si no existiese algo, porque evidentemente son solo letras. Y que puede uno hacer en ese momento/instante mas que permanecer estático y morir.Porque ese vacío creado por nuestra mente traicionera... duele, pero en silencio, es un desdén, es un "nomequieras,nopuedoconeso". Que nadie me quiera ni se atreva a quererme, soy falso e hipócrita, soy solo letras y nada más, solo aire pesado e inescrupuloso. Soy la abstracción de la vida, una media usada de trapo, una respiración de boca, un cuchillo que no corta, yo que sé. Que puedo saber?!. De nada estoy seguro. Nunca lo estoy. Y si arranco casi que no voy, por que al ir caigo.
Tengo y debo caer, explotar en mil pedazos, lastimarme, equivocarme todo el tiempo y no hacer nada bien, ser pura basura. Aunque sea para llorar esta esponjosa almohada de palabras inútiles. Mojarme en el frío y sufrir. Sufrir la vida, dejarse moldear por las cosas, dejarse golpear. CATAPUSQUITO!